站在那河水边。

        那河水哗哗响着,从我们脚边流过,清得像玻璃,能看见底下的石头。

        她抬起手。

        那手抖着。

        抖着伸过来。

        伸到我脸上。

        碰了碰我的脸。

        碰了碰那些干了的血痂。

        碰了碰那些从昨晚就一直没洗过的血。

        “那些痕迹,”她说,“是他弄的。可他没碰我——没碰那里。”

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