她的头靠在我肩窝，散乱的长发垂落，发梢扫过我的手背。
她的呼吸很轻，很浅，像一根随时会断的丝线。
她没有醒。
我把她抱进怀里，站起来。
人群没有动。
那数百名围观的武士、妇人、孩子，还站在原地，像一尊尊被晨露打湿的石像。
他们望着我，望着我怀里的神女，望着我腰间那柄还在滴血的短刀，望着我羊皮内袋里那具黑色的、塑料质感的、打穿他们王者头颅的造物。
没有人出声。
没有人阻拦。
我抱着母亲，穿过那道比来时更宽、更沉默、更接近葬礼的人肉窄巷。
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